Seja como for, estou vivo.

Ela se repete em minha cabeça, mas não como aconteceu; a imaginação a salgou à sua maneira, preservando, secando e botando este gosto que nunca pereceu.
Por não ter ponto de partida nem ser fiel ao passado, a lembrança em sua forma é independente, uma massa que não se pode dizer nada, só repetir. É arte reversa, é viver, é ver e deixar que este quadro pintado se reproduza no inconsciente. Mesmo esta estagnada, luta e se defende. Feito animal procria, caça detalhes e respira!
Ave Ruminação!
Não me lembro dos velho dias de minha existência,
já que agora, dentro dela, lateja a bala alojada da frustração.

De certa maneira sinto falta de alguns velhos fantasmas, já que agora eles me parecem tão inocentes...

Chacoalhavam a porta de noite, muitos bêbados, olhando de soslaio pela fechadura bradando "nos siga ou vá pro caralho!"e eu fingia de preguiçoso na rede ou segurava a porta em silêncio.
De tempo tão livre me fiz escritor e depois pintor, tudo que via eram lacunas que me forçavam a preenche-las: Papéis e paredes. Após preencher todos os corpos e para agasalhar o bate-panelas fantasmagórico me fiz músico, sufocando o ar nunca ventilado com mais de mim. Finalmente eles cansaram e se foram, as vezes os escuto muito longe, como depois de montanhas ou sugados pelo chamado do mar.

Agora o que me resta é a porta, ansiando pela largada da corrida do ferrolho.

Se te apontam o caminho é sempre mais fácil. Quando os espíritos do passado me obrigavam a trancar-me em meu quarto era estreito, sentia uma sublime sensação de enfermo que na sua cama levanta os ombros como quem não pode fazer nada. Agora que meus pais me dizem que o mundo é meu e a ciência diz que o universo também, não sei o que fazer. Eu sempre soube o que dizer até o momento em que alguém me perguntasse algo.

Enfim, atravesso a porta e caminho nessa escuridão onde a única luz vem de trás e me recordo de palavras que talvez até sejam minhas: Onde não há luz, a vela é mais cara.